ARTE POETICA

A mí me gusta la poesía
que no disfraza las cosas
y dice abiertamente que el mundo
tal como está es un chiquero
porque no puede ser otra cosa
un lugar donde hay ricos y pobres
y un vasto entramado de leyes
para justificar tanto crimen,
un lugar donde la hipocresía
vuelve sabio y justo al más salvaje
aunque las raíces de su fortuna
crezcan chorreando sangre y barro.

EL HORRIBLE AMOR

Es algo atroz amar a alguien
en un sitio repleto de espinas
y la ilusión cuesta tanta sangre
que parece mentira este asunto.
¿Qué debilidad de los ensueños,
qué carencia brutal de la carne,
puede arrastrar a tanta ignominia
la frágil naturaleza humana?
Postrarse ante un ídolo,
besar la tierra que alguien pisó,
¿no es algo demasiado innoble
para esta raza hecha de soberbia?

MAS ALLA DE LOS DIAS

Más allá de los días oscuros,
más allá de las desilusiones,
lejos de tanta flor tronchada
y del olor a frutas podridas,
mi corazón navega en silencio
por los espacios llenos de sol
que hace ya mucho, en su infancia,
le fabricó la dulce inocencia.
Cielo utópico y transparente
con sus nubes de algodón y fuego,
sólo en ti volverá alguna vez
la luz del paraíso perdido.

LA INTEMPERIE

Las puertas del cielo están cerradas
por eso resulta irrisorio
pensar en un repentino ascenso
o en la llegada de un ángel súbito,
no hay contacto entre este barro sucio
y las regiones de la pureza
de manera que la poesía debe
conformarse no más con la mugre,
debe asumir la materia obscena
porque de eso están hechos sus días,
de eso está hecha su carne triste
que cruza tiritando por la intemperie.

BICHO NOCTURNO

Bicho nocturno soy, ando solo
por sitios más bien desmantelados
donde el musgo hace una gruesa costra
sobre los muros humedecidos
y la tierra decrépita muerde
con dientes de anciano las veredas
para señalar los límites
entre la argamasa y el pasto.
Ando husmeando por los rincones
el hedor sutil de las lluvias
que pudren lentamente las hojas
amontonadas por las edades.

UN SOLO HOMBRE

Qué poca cosa puede un solo hombre
contra los poderes de la tierra,
frágil columna de humo oscuro
bajo la espada cruel de los vientos,
verde rastro que deja el musgo
sobre los zócalos jamás vistos
en esos caserones ruinosos
tan visitados por la nostalgia.
Qué puede hacer con sus pareceres
por más razón que abone el terreno
donde sus huesos siguen cavando
las fosas de la eternidad.

UNA PASTILLA

Quisiera una pastilla para dormir
el sueño de la inocencia pura
libre por fin de las obsesiones
que envejecieron mi juventud,
una pastilla tan poderosa
que me arranque todos los deseos
y me sumerja en el ancho mar del olvido
por un período razonable.
Qué placidez no pensar en nada
ni recordar tantas cosas idas
y ser como antes del nacimiento
una oscura fuente sin agua.