ARTE POETICA

A mí me gusta la poesía
que no disfraza las cosas
y dice abiertamente que el mundo
tal como está es un chiquero
porque no puede ser otra cosa
un lugar donde hay ricos y pobres
y un vasto entramado de leyes
para justificar tanto crimen,
un lugar donde la hipocresía
vuelve sabio y justo al más salvaje
aunque las raíces de su fortuna
crezcan chorreando sangre y barro.

EL HORRIBLE AMOR

Es algo atroz amar a alguien
en un sitio repleto de espinas
y la ilusión cuesta tanta sangre
que parece mentira este asunto.
¿Qué debilidad de los ensueños,
qué carencia brutal de la carne,
puede arrastrar a tanta ignominia
la frágil naturaleza humana?
Postrarse ante un ídolo,
besar la tierra que alguien pisó,
¿no es algo demasiado innoble
para esta raza hecha de soberbia?

MAS ALLA DE LOS DIAS

Más allá de los días oscuros,
más allá de las desilusiones,
lejos de tanta flor tronchada
y del olor a frutas podridas,
mi corazón navega en silencio
por los espacios llenos de sol
que hace ya mucho, en su infancia,
le fabricó la dulce inocencia.
Cielo utópico y transparente
con sus nubes de algodón y fuego,
sólo en ti volverá alguna vez
la luz del paraíso perdido.

LA INTEMPERIE

Las puertas del cielo están cerradas
por eso resulta irrisorio
pensar en un repentino ascenso
o en la llegada de un ángel súbito,
no hay contacto entre este barro sucio
y las regiones de la pureza
de manera que la poesía debe
conformarse no más con la mugre,
debe asumir la materia obscena
porque de eso están hechos sus días,
de eso está hecha su carne triste
que cruza tiritando por la intemperie.

BICHO NOCTURNO

Bicho nocturno soy, ando solo
por sitios más bien desmantelados
donde el musgo hace una gruesa costra
sobre los muros humedecidos
y la tierra decrépita muerde
con dientes de anciano las veredas
para señalar los límites
entre la argamasa y el pasto.
Ando husmeando por los rincones
el hedor sutil de las lluvias
que pudren lentamente las hojas
amontonadas por las edades.

UN SOLO HOMBRE

Qué poca cosa puede un solo hombre
contra los poderes de la tierra,
frágil columna de humo oscuro
bajo la espada cruel de los vientos,
verde rastro que deja el musgo
sobre los zócalos jamás vistos
en esos caserones ruinosos
tan visitados por la nostalgia.
Qué puede hacer con sus pareceres
por más razón que abone el terreno
donde sus huesos siguen cavando
las fosas de la eternidad.

UNA PASTILLA

Quisiera una pastilla para dormir
el sueño de la inocencia pura
libre por fin de las obsesiones
que envejecieron mi juventud,
una pastilla tan poderosa
que me arranque todos los deseos
y me sumerja en el ancho mar del olvido
por un período razonable.
Qué placidez no pensar en nada
ni recordar tantas cosas idas
y ser como antes del nacimiento
una oscura fuente sin agua.

LA SILLA VACIA

Emerje desde la penumbra
la forma de la silla vacía,
ella no se ha sentado allí
y estás conversando con el aire.
Esa es la única manera
de que su hermoso rostro y su risa
y sus palabras de ternura lleguen
hasta tu corazón desquiciado,
esa es la única manera
que tienes tú para decirle
que la felicidad estaría
sangrando de luz con su presencia.

EL TATUAJE

Sobre las rosas inaudibles de la carne
como si fuera un duro tatuaje de fuego
me has grabado tu imagen indestructible
con tanta fuerza que no podré arrancarla
pero tú pasarás, inadvertida y libre,
sobre el rosario de piedra de los días,
sobre el insomnio sin pausa de las noches
hasta que mi dolor consiga decir "basta".
Mientras tanto, qué de lluvias amarillentas
cayendo a pico sobre los paredones,
embarrando los pocos caminos que quedan
para salir con todo el cuerpo al olvido.

LA ENFERMEDAD

El amor es una enfermedad terminal.
Para el que lo siente de veras en la sangre
no hay más remedio que morir porque nada
de lo que el hombre ha hecho podrá curarlo,
nadie podrá sustraerlo a esa tortura
de estar viviendo con una sangre ajena,
partido en dos con una sierra a carne viva
sin que a los ojos brille su desgarradura.
Para qué alargar el dolor en el tiempo
que indefectiblemente va hacia la muerte
si este buitre salvaje no cesará
de alimentarse nunca de sus despojos.

TEDIO

Me harté de andar por ahí, penando,
soñando un sitio diferente
que no resultara al fin tan previsible
con el esplendor de sus formas preciadas,
soñando en vano entre la esterilidad
de una materia que nunca cambia
entre un lenguaje que sólo sirve
para repetir lo que ya se conoce.
Restos de la comida del día de ayer,
pan duro que embrutece con su sabor,
el mundo siempre tan chato y mezquino
sobre los escaparates de su desidia.

EL DESENCANTO

Cuando la risa se vuelve antigua
y la mirada pierde su luz primera,
cuando el gesto preanuncia un entendimiento
de todas las intenciones escondidas
parece inevitable que el color gris
se apodere de todas las luces
como esos trapos con que se cubren
las pinturas antes de la exposición,
y el mundo entonces ya no tiene colores
porque no puede prever el brillo puro
de alguna forma que escape a las pautas
de esta existencia tan desilusionada.

NUDEZ

Estos poemas van desnudos
de ropa, de color, de luz,
no aspiran a nada y no quieren
dejar su memoria en nadie,
son como los animales
que andan sin saber por qué
y deambulan por sus caminos
hasta que la muerte los llama.
Son como yo que no espero
lo que hasta hace poco esperaba
cuando me emocionaba la idea
de encontrarte y charlar con vos.

26 DE JULIO DEL 52

El pobrerío se quedó huérfano
sentado en la vereda, llorando,
llorando con un llanto que viene
de las hilachas más desoladas,
llorando a lágrima viva, en serio,
como lloran los abandonados
que saben bien que no vuelve
el único amor de su vida.
Ya nadie más verá por ellos
y todo será otra vez de trapo
porque su hermosa madre, su madre,
los dejó solos para siempre.

LA IGUALDAD

Más allá de todas las cosas,
más allá de los sufrimientos
acarreados por tanta barbarie
que ha ensangrentado siempre la historia,
más allá de la indiferencia
por el dolor del cuerpo ajeno
que tantas veces hizo correr
las bestialidades del martirio,
tiene que haber un sitio de paz
en el que nos reconozcamos
hijos de la misma raíz,
criaturas de la misma carencia.

LA FUENTE

Llegar a la fuente del misterio
me resultó un lance imposible
y ella no me ofreció el reparo
que sólo puede dar su dulzura.
Un desierto de piedras blancas
bajo la helazón de la noche
fue lo que mis manos hallaron
al excavar la tierra antigua
y sólo me quedó el vacío
de un cielo en el que las estrellas
estaban tan duras y heladas
como su corazón despiadado.

CHATARRA

Ese tren que iba al pueblo en la infancia
entre las piedras del terraplén
y los arbustos achaparrados
que el duro calor incendiaba,
¿por dónde andará descansando
de sus remotas singladuras?
¿en qué depósito de chatarras
todo desmantelado y vacío?
Corazón de hierro polvoriento
convertido en despojo de sangre,
ninguna voz sonará en tu entraña
condenada a la devastación.