EL HORRIBLE AMOR

Es algo atroz amar a alguien
en un sitio repleto de espinas
y la ilusión cuesta tanta sangre
que parece mentira este asunto.
¿Qué debilidad de los ensueños,
qué carencia brutal de la carne,
puede arrastrar a tanta ignominia
la frágil naturaleza humana?
Postrarse ante un ídolo,
besar la tierra que alguien pisó,
¿no es algo demasiado innoble
para esta raza hecha de soberbia?

MAS ALLA DE LOS DIAS

Más allá de los días oscuros,
más allá de las desilusiones,
lejos de tanta flor tronchada
y del olor a frutas podridas,
mi corazón navega en silencio
por los espacios llenos de sol
que hace ya mucho, en su infancia,
le fabricó la dulce inocencia.
Cielo utópico y transparente
con sus nubes de algodón y fuego,
sólo en ti volverá alguna vez
la luz del paraíso perdido.

LA INTEMPERIE

Las puertas del cielo están cerradas
por eso resulta irrisorio
pensar en un repentino ascenso
o en la llegada de un ángel súbito,
no hay contacto entre este barro sucio
y las regiones de la pureza
de manera que la poesía debe
conformarse no más con la mugre,
debe asumir la materia obscena
porque de eso están hechos sus días,
de eso está hecha su carne triste
que cruza tiritando por la intemperie.

BICHO NOCTURNO

Bicho nocturno soy, ando solo
por sitios más bien desmantelados
donde el musgo hace una gruesa costra
sobre los muros humedecidos
y la tierra decrépita muerde
con dientes de anciano las veredas
para señalar los límites
entre la argamasa y el pasto.
Ando husmeando por los rincones
el hedor sutil de las lluvias
que pudren lentamente las hojas
amontonadas por las edades.

UN SOLO HOMBRE

Qué poca cosa puede un solo hombre
contra los poderes de la tierra,
frágil columna de humo oscuro
bajo la espada cruel de los vientos,
verde rastro que deja el musgo
sobre los zócalos jamás vistos
en esos caserones ruinosos
tan visitados por la nostalgia.
Qué puede hacer con sus pareceres
por más razón que abone el terreno
donde sus huesos siguen cavando
las fosas de la eternidad.

UNA PASTILLA

Quisiera una pastilla para dormir
el sueño de la inocencia pura
libre por fin de las obsesiones
que envejecieron mi juventud,
una pastilla tan poderosa
que me arranque todos los deseos
y me sumerja en el ancho mar del olvido
por un período razonable.
Qué placidez no pensar en nada
ni recordar tantas cosas idas
y ser como antes del nacimiento
una oscura fuente sin agua.

LA SILLA VACIA

Emerje desde la penumbra
la forma de la silla vacía,
ella no se ha sentado allí
y estás conversando con el aire.
Esa es la única manera
de que su hermoso rostro y su risa
y sus palabras de ternura lleguen
hasta tu corazón desquiciado,
esa es la única manera
que tienes tú para decirle
que la felicidad estaría
sangrando de luz con su presencia.

EL TATUAJE

Sobre las rosas inaudibles de la carne
como si fuera un duro tatuaje de fuego
me has grabado tu imagen indestructible
con tanta fuerza que no podré arrancarla
pero tú pasarás, inadvertida y libre,
sobre el rosario de piedra de los días,
sobre el insomnio sin pausa de las noches
hasta que mi dolor consiga decir "basta".
Mientras tanto, qué de lluvias amarillentas
cayendo a pico sobre los paredones,
embarrando los pocos caminos que quedan
para salir con todo el cuerpo al olvido.

LA ENFERMEDAD

El amor es una enfermedad terminal.
Para el que lo siente de veras en la sangre
no hay más remedio que morir porque nada
de lo que el hombre ha hecho podrá curarlo,
nadie podrá sustraerlo a esa tortura
de estar viviendo con una sangre ajena,
partido en dos con una sierra a carne viva
sin que a los ojos brille su desgarradura.
Para qué alargar el dolor en el tiempo
que indefectiblemente va hacia la muerte
si este buitre salvaje no cesará
de alimentarse nunca de sus despojos.

TEDIO

Me harté de andar por ahí, penando,
soñando un sitio diferente
que no resultara al fin tan previsible
con el esplendor de sus formas preciadas,
soñando en vano entre la esterilidad
de una materia que nunca cambia
entre un lenguaje que sólo sirve
para repetir lo que ya se conoce.
Restos de la comida del día de ayer,
pan duro que embrutece con su sabor,
el mundo siempre tan chato y mezquino
sobre los escaparates de su desidia.

EL DESENCANTO

Cuando la risa se vuelve antigua
y la mirada pierde su luz primera,
cuando el gesto preanuncia un entendimiento
de todas las intenciones escondidas
parece inevitable que el color gris
se apodere de todas las luces
como esos trapos con que se cubren
las pinturas antes de la exposición,
y el mundo entonces ya no tiene colores
porque no puede prever el brillo puro
de alguna forma que escape a las pautas
de esta existencia tan desilusionada.